AUNQUE SALIÓ CORRIENDO DESNUDO, NUNCA ESTUVO LOCO. En su tiempo sus textos no fueron muy conocidos, a diferencia de sus invenciones. ¿No habría sido nunca capaz de inventar la palabra invención? ¿Ni de hacer una milagrosa máquina de plegarias?
Nunca huyó de su ciudad sitiada pero inventaba armas de asedio, máquinas que sacaban barcos del agua y otras que los incendiaban.
Jamás dio con el número Pi pero halló una aproximación harto precisa. A pesar de que Heráclides escribió su biografía, nunca conoceremos a detalle su vida, ni si se casó o tuvo hijos, o hijas matemáticas, o poetisas, o si adoptó pequeños astrógnomos.
Jamás debió ser herido pero un soldado romano lo mató y nunca tendremos la ciencia, ni la tecnología del cronoscopio o de cronoauricula ninguna, que nos diga si en aquel instante, antes de desgarrar la virginal epifanía de la muerte, le dijo “Noli turbare círculos meos” y feneció consignado por siempre a la gravidez de ese suelo terroso, sepultando con su cuerpo el diagrama matemático del problema que nunca nos resolvió.
Jamás imaginaré, sin ficción científica, que una de sus máquinas le desenterrara y le volviera a parir, esta vez encima de los versos de su mausoleo antes de que los leyera Cicerón.
Nunca sabremos si esto hubiera sido tan factible como el logro, documentado en su tratado El contador de arena, de responder que ocho por diez elevado a la potencia sesenta y tres es el número de granos de arena que llenan el universo.
Nunca dejará de asomarse un “Eureka” a nuestra mente ante el júbilo de resolver un problema, como cuando él notó que su cuerpo en la bañera desplazaba una cantidad de agua igual a su propio volumen y con esto resolvió el problema de una corona. Nunca habrá nadie, ni titán de la mitología, ni peón de la ciencia, incapaz de ofrecer su brazo -de palanca- a torcer, o su lomo -a partir- con tal de servirle como ese único punto de apoyo que necesitaba él, Arquímedes, para mover el mundo.

Cierto es que me acerqué unos pasos, para oír su conversación y descubrir las pasiones ocultas que los regían. Me pareció sumamente ajena la idea, puesto que, para empezar, no estoy seguro que toda la gente viva con pasiones ocultas, y en verdad suena más a algo que leí en algún lado.

Hablaron quince minutos, quizá más, y luego se fueron porque descubrieron mi intrusión y la situación se tornó incómoda. En suma, no entendí nada de sus palabras. Era como si hablaran en un código de guerra; la gramática estaba ahí, pero el significado se había perdido al llegar al enemigo.

Sigo recordando y temo que las pocas facciones que he logrado rescatar de mis dos personajes en la memoria son ficticias. Veo mi nariz en sus caras, por ejemplo. Y si reconstruyo el rompecabezas de su diálogo, en forma de frases sueltas, todas se refieren a que cada uno ganó el premio de novela juvenil que efectivamente yo gané hace unos meses. “Una mirada introspectiva hacia ninguna parte”, alcancé a descifrarle al sujeto con mi nariz, que en realidad eran los dos.

Al final decidí que no valía la pena arriesgar el pellejo encontrándome con más usurpadores, ya que siempre queda la duda sobre si en realidad uno es el escritor original: una duda sin duda trillada si se tratara de un final de cuento de ciencia ficción, pero temible cuando me doy cuenta de que no tengo tantas facciones como antes creía. Desde unos días, incluso me invade la noción de que mis palabras son un cúmulo de sinsentido.

(muy interesante el ejercicio… saludos!)

¿De quien se trata?

Solo volteemos a ver a cualquiera de nuestros políticos y ahí esta la respuesta (también aplica para Ella nunca … para las cosas mal hechas también hay diversidad)

Gracias, Fernanda, por aventarte con la sobredosis de esta semana.