Muchas gracias por continuar asomándose a este sitio y participando en este concurso. Muchas felicidades y suerte para el año, y hasta pronto.

Un abrazo a todos!!

Apuesta

La vergüenza los tiene como dos avestruces, llevan más de una hora inmóviles sin valor a encararse. Ella, detrás del tocador de su propia recámara. Su esposo desnudo y tendido en la cama, solo se cubre la cara con la sábana. Y pensar que hasta hace poco estaban gozando como hacía mucho que no gozaban y sudando al borde de la deshidratación. Hasta que un ruido en la puerta lo hizo gritar, -escóndete es mi mujer-. Yo no sé quien será el primero en salir.

Gracias a los concursantes, como siempre, y más todavía ahora que el concurso cumple 50 meses y empieza a avanzar hacia su sexto cumpleaños. Felicidades a todos.

Pero, de espaldas a Èl, estaba el pianista, que silencioso y oculto, conociendo de memoria sus pentagramas, miraba fascinado a Elisa, una de las señoritas de la platea, por fuera, la más inocente, por dentro, quizás, la más malvada. Elisa traidora, pensaba para sus adentros, mientras veía a la muchacha embelesada por los encantos del bailarín. Elisa ilusa, pensaba, mientras contemplaba las teclas del piano correr afónicas de un lado al otro. Elisa, mi amor, pensaba mientras el piano protestaba por esos breves maltratos a los que era sometido cada vez que el pianista pensaba en un nombre de mujer. Elisa, mirame a mi, decía cerrando los ojos y esperando al menos, una breve mirada de reojo, que le dijera que para ella, él, pianista, escritor en la sombra de esa danza por todos contemplada, también existía. Pero Elisa continuaba embobada con los encantos del bailarín y lo siguió fielmente, con sus ojos y sus fantasías, hasta que la última luz de la función se apagó.

Otra vez, pensó el pianista, otra vez se va ella. Tal vez vuelva la semana que viene y tal vez tampoco le hable porque la única voz que tengo es mi piano y a ella le gusta la danza. Él único consuelo que tengo, es que el bailarín tampoco habla y es corto de vista y además la semana que viene van a pasar un western en lugar de estas lacónicas y putrefactas películas de Valentino.

Pero, de espaldas a Èl, estaba el pianista, que silencioso y oculto, conociendo de memoria sus pentagramas, miraba fascinado a Elisa, una de las señoritas de la platea, por fuera, la más inocente, por dentro, quizás, la más malvada. Elisa traidora, pensaba para sus adentros, mientras veía a la muchacha silenciosamente embelezada por los encantos del bailarín. Elisa ilusa, pensaba, mientras contemplaba las teclas del piano correr afónicas de un lado al otro. Elisa, mi amor, pensaba mientras el piano protestaba por esos breves maltratos a los que era sometido cada vez que el pianista pensaba en un nombre de mujer. Elisa, mirame a mi, decía cerrando los ojos y esperando al menos, una breve mirada de reojo, que le dijera que para ella, él, pianista, escritor en la sombra de esa danza por todos contemplada, también existía. Pero Elisa continuaba embobada con los encantos del bailarín y lo siguió fielmente, con sus ojos y sus fantasías, hasta que la última luz de la función se apagó.

Otra vez, pensó el pianista, otra vez se va ella. Tal vez vuelva la semana que viene y tal vez tampoco le hable porque la única voz que tengo es mi piano y a ella le gusta la danza. Él único consuelo que tengo, es que el bailarín tampoco habla y es corto de vista y además la semana que viene van a pasar un western en lugar de estas lacónicas y putrefactas películas de Valentino.

Y fue entonces, cuando me di cuenta de que en mi pie izquierdo había un hueco invisible de nada, que, en una nada de tiempo, se traspasó sin decir nada a mi pie derecho. Y yo andaba, como si nada, llevando nada más que dos estigmas casi como los de Cristo en mis pies, a través de los cuales no se podía ver nada. Me quedé pensativo, pero ese estado duró menos que nada y se interrumpió cuando vi que nada había debajo de mis rodillas. Y si, la nada me invadía pero yo no podía hacer nada, entonces nada siguió avanzando y mi cuerpo, lentamente, comenzó a convertirse en nada, es decir a no ser nada.

Pero la nada, al igual que los agujeros negros, crecía y se multiplicaba y cada vez era más nada y así veía, como lentamente me iba sumergiendo en una nada negra, hasta que nada quedó sino mi cabeza y de pronto, nada pude escribir porque me inundé en una turba negra de nada.

En ese momento dejá de cantar, ahi estaba ella a un lado de la rockola, no dejaba de mirarlo. Sintió verguenza, tristeza, odio a si mismo, quería morir, deseaba de verdad pagar su culpa, que sacara una pistola y lo matara ahí mismo. Pero nada sucedió… ahí sigue inmóvil, aguardando pacientemente, sabe que el show debe continuar.

“sing us a song you’re the piano man
sing us a song tonight
well we’re all in the mood for a melody
and you got us all feeling alright”